Jour après jour, scoop après scoop, la chute de la maison Fillon se confirme, sans que le maître de céans ait pris l'exacte mesure de la déconfiture, jusqu'à tant que se drapant d'habits romains ce Monsieur Propre n'ait d'autre recours rhétorique que de noblement s'écrier, avec le poète Horace, mais sans donner le change à personne : Sic fractus illabatur orbis / Impavidum ferient ruinae", "La voûte du ciel s'écroulerait / que ses ruines le frapperaient impavide"
