Déjà que j'avais eu tant de mal à faire le deuil de Philae, à me reconstruire après sa lente et douloureuse extinction dans la caillasse désolée de Tchouri, la nouvelle vient de me tomber sur le paletot du crash de Schiaparelli sur le dur sol de Mars! Et nul Bossuet à l'horizon pour faire son oraison funèbre! Moi qui sentais que je commençais à m'attacher à toi, Schiaparelli!
Un cas intéressant de transsubstantiation :
"J'aime le jaillissement de mon sang au fond de toi", écrit François Mitterrand dans l'une de ses 120.000 lettres adressées à Anne Pingeot. Ceci est mon sang : le modus operandi n'est pas le même, n'empêche que le bon Jésus vient de se trouver un rival.
Bob Dylan s'enferme dans le silence et remâche son amertume, lui qui espérait que son oeuvre lui vaudrait le Nobel de Physique ou de Chimie ou de Physico-Chimie ou de Néo-Médecine ou de Post-Biologie, et patatras, va savoir pourquoi : Littérature!
Un cas intéressant de transsubstantiation :
"J'aime le jaillissement de mon sang au fond de toi", écrit François Mitterrand dans l'une de ses 120.000 lettres adressées à Anne Pingeot. Ceci est mon sang : le modus operandi n'est pas le même, n'empêche que le bon Jésus vient de se trouver un rival.
